"Siguiente, por favor”. La voz impaciente retumba en la sala de espera. Los presentes levantan la vista de sus móviles, libros y revistas calculando mentalmente cuándo les toca la vez. No está uno como para que se le cuelen. Los ambulatorios son un hábitat muy peculiar en el que las miradas se cruzan y se intuye cierta curiosidad en la ajena por saber qué le aqueja a uno.

Por fin nos toca el turno. Ya hemos tomado asiento pero el médico no termina de aporrear el teclado de forma frenética, sin duda terminando el informe de la viejecita que acaba de abandonar la consulta. “Dígame, qué le sucede”. La voz no puede disimular el hastío de quien está toda la jornada viendo a gente como uno, cuya enfermedad se ha transformado en cuestión de segundos en un frío número en el sistema de salud. Sin desviar la mirada de la pantalla extiende el brazo y con un “tome una antes de cada comida con el estómago vacío y si no mejora vuelva a venir”, da por concluida la visita con la entrega de la receta. Y ni siquiera nos ha mirado a los ojos.

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